Vale, todo vale, en la
punta de un pincel;
Puede estar la poesía o
muy fría la muerte,
dibujada entre lienzos de
la vida no vivida;
Todo de acuerdo a aquel
que lo mira
con el cristal de su
alma…
Vale la rosa y su espina,
la mano que la castiga,
vale luchar y rendirse
nuca… enredarse en abrazos,
caer echo pedazos o trepar una escalera,
descubrir que no hay
balcón…
Descubrir que mi corcel
ya de madera;
Apenas si soporta solo el
peso de mi sombra…
Un escudo mal blindado y
mi espada de papel…
¡Que me van a proteger…!!
De todas formas, un
pincel no es mentira
tan solo deja la estampa
del alma…
M.A.B
Autor: Miguel Ángel Biscuso
Derechos®
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